Me cago en... El número dos.

Reconozco que soy un hombre con prejuicios. Odio y desprecio muchas cosas que no tienen culpa de nada, por el simple hecho de ser diferentes o mejores que otras. Soy lo peor, pensaréis. Y sí, lo soy. Pero algunas veces mi repulsa viene sostenida por la más absoluta lógica y razón. Como es el caso del número dos.

Para muchos es simpático. Que si es como un patito, que si su tabla de multiplicar es la más fácil (después de la del uno y el diez, claro), que si la amistad que si el amor… Pero para mí el dos tiene una connotación diferente y terrible: Es el número del fracaso.

Veréis… Llevo 35 años dando palos de ciego por esta vida y casi nunca me he propuesto algo con seriedad. Por lo general hago las cosas porque sí, sin poner demasiado entusiasmo y por lo tanto, no me afecta en lo más mínimo fracasar. Pero algunas veces en las que he decidido hinchar el pecho, mirar a la vida a los ojos y desafiar a mi funesto destino, siempre me he quedado a un paso de conseguir mi objetivo. 

Me cago en todos los concursos literarios en los que he quedado “finalista”, en todas las competiciones amistosas a las que no he llegado “por poco” y en todas las putas trampas de la vida en las que he visto como ha sido otro quien ha salido airoso y solo me han quedado fuerzas para arrastrarme lejos de mi dignidad. 

A veces envidio a los que no lo intentan, a los que no luchan, a los que pierden la esperanza antes de comenzar a tenerla. Envidio a los que se acuestan en el sofá y se abandonan a un fracaso anónimo, lejos de los focos que iluminarán a vencedor y vencido. Envidio a los perdedores natos más que a los ganadores, pues los primeros ni siquiera sienten la necesidad de esforzarse.

Y a veces no sé por qué mierdas me levanto de la cama con ganas de hacer las cosas bien si eso me coloca en la posibilidad de toparme de cara con el número dos al llegar la noche y mirar en el espejo.

Vale, vale... Reconozco que hay excepciones