Ser o no ser (ninja)

ADVERTENCIA: Esta entrada NO contiene ningún tipo de escena sexual o similar. Si eres una persona especialmente insensible a estos contenidos, puedes dejar de leer.

 

Cuando tenía 12 años me obsesioné. Los críos a esas edades tienden a idealizar algunas cosas o personas y se crean falsos ídolos y expectativas. Pero lo mío no era tan descabellado: Yo quería ser un ninja.

En esa época la cosa estaba de moda y los recién aparecidos videoclubs estaban repletos de cintas de ninjas con los nombres más rebuscados posibles tales como “El ninja invencible” o “Ninja inmortal” y que después acababan siendo un coñazo de chinos hablando en una oficina todo el rato.

Pero lo que quería para introducir esta historia (cuidado, no estamos ni en la introducción), era contar hasta qué punto los ninjas estaban de moda, y es que hojeando un catálogo de mi abuela de esos de venta por correo de cremas milagrosas para las arrugas y plantillas que te permiten caminar con soltura aunque peses 150Kg, vi un libro para convertirse en un ninja de verdad; Se llamaba “Los secretos del ninjitsu” y te regalaban una estrella shuriken con la que poder matar por la espalda a quien tu quisieras. Me emocioné, lo reconozco. Yo de mayor ya no quería ser bombero ni astronauta. Yo quería ser ninja y allí estaba la solución, casi autodidacta ante mis ojos.

Convencí a mis padres de que me lo pidieran, que eso iba a ser lo mejor para mí y me pasé dos meses haciendo yoga, buscando mi chi interior y corriendo entre los olivos de mi “garriga” dando dolorosas volteretas y lanzando mi shuriken (que era una estrellita cutre sin afilar ni nada) esperando a convertirme en el ninja de las pelis. Pero no, al final me cansé, perdí la estrella, el libro y las ganas.

 

Y ahora viene la historia de verdad, la que quería contar esta semana:

20 años después de toda esta movida de los ninjas (este invierno pasado para ser más exactos), viajaba yo con mi camioncito por carreteras manchegas, con más hambre que el perro de Carpanta y sin encontrar lugar donde parar y llenarme la barriga. Finalmente me incorporé a la autovía y allí si, no tardé en ver un sitio en el que detenerme. “Bar Sevilla” ponía. Así que paro, bajo del camión y me meto en el local. Casi no me percaté de que fuera había un corrillo de personas discutiendo ya que el hambre manda sobre otras necesidades como el sueño o la curiosidad; Tampoco sospeché nada raro al ver que en el interior no había un alma pero todas las mesas estaban puestas con sus correspondientes platos y cafetitos. El hambre, si, y yo tampoco soy demasiado avispado, la verdad. En cuanto vi a la primera camarera traté de llamarle la atención pero no me hizo ni caso, como es habitual entre los profesionales de ese oficio, pero la perdoné por su generoso escote; Al cabo de un rato apareció otra chica que pasó a pocos centímetros de mi sin percatarse de mi presencia; Eso tocó mi ego; “Si no me atienden en 40 minutos me largo, pues que se han creído estos”.

Y así pasé unos minutos, completamente invisible en un bar que parecía que acabara de sufrir un ataque alienígena de esos que solo destruyen a los seres vivos. Pero el hambre me retorcía el estomago con tanta fuerza que ni siquiera esa descabellada idea lograba preocuparme. Hasta que de pronto aparecieron un montón de vehículos de la guardia civil por todos lados, rodeando el local como si dentro hubiera un psicópata enloquecido. Miré a mi alrededor algo mosqueado ya y apareció de la nada un tipo lleno de sangre, con la cabeza abierta como una sandía que salió corriendo hacia fuera. “¿Y yo que hago ahora?” Pensé algo más preocupado que antes. Estaba encerrado en un bar rodeado por la policía y al ser el único ser vivo en su interior me asaltaba una extraña sensación de presunción de culpa.Y entonces pasó.

Me agaché, avancé a hurtadillas hasta la pared más próxima a la puerta y pegué la espalda al muro. Entonces, caminando de lado, avancé en silencio hasta la puerta, la abrí y pasé entre la policía, el tío ensangrentado y otras gentes que corrían y eran arrestadas, como si nada, como una sombra… Como un ninja.

Llegué al camión, arranqué y me di cuenta de que mi entrenamiento si había servido de algo. Todo lo que ponía en ese libro era cierto y sin darme cuenta me había entrenado correctamente, llegando a dominar técnicas de sigilo milenarias.

Llegué a mi casa emocionado, lo reconozco, pensando en la nueva vida que iba a comenzar como ninja, en todos los éxitos que iba a cosechar, pero antes debía confirmar mis habilidades. Traté de llegar a la cocina, abrir el armario y coger un trozo de chocolate sin que la niña se percatara de nada; Pero cuando toqué la tableta con un dedo y oí a mis espaldas una vocecita que decía “¿Qué es eso?”, descubrí algo: El ninjitsu es hereditario.