De bragas y simúlidos

Tarde de domingo. Cojo la bicicleta aprovechando una de esas conjunciones astronómicas que solo se dan una vez cada 12 millones de años en la que mi mujer descansa la vista en casa mientras las niñas están con su abuela. Siento el aire fresco de otoño en mi rostro y escucho el alegre canto de los pajaritos campestres. Pero de pronto, algo trunca mi paz exterior. Una chica que está plantada junto al camino me mira con atención. La miro, me mira, la miro y me mira. Hasta que finalmente, cuando ya estaba a punto de dejarla atrás, me obliga a detenerme con una palabra.

-¿Hola?

-Hola.

-Tu eres… Capdemut. ¿Verdad?

-Ehm… Si. Yo…soy.

-¿El del Dr. Testículo y los regalos de mierda y los fenómenos paraanormales?

-Sssssi.

-Madremia madremia, soy súper fan del Incidente de Belén.

-¿De verdad? Es una historia de mierda que ni siquiera me he atrevido a terminar de tan remala…

-¿Me firmas un autógrafo? ¿Por favor?

-Si, claro, vale, eh… Como no. ¿Dónde te firmo?

-Pues no llevo papel, así que fírmame aquí.

Y es entonces cuando la muchacha se da la vuelta y levanta levemente su falda hacia arriba, dejando ver un bonito trasero con unas bonitas braguitas blancas. Empieza a hacer calor de repente.

-¿Llevas boli? –Me pregunta mirándome por encima del hombro.

-Pues no, pero… Mejor te firmo con la po…

 

Aquí unas fans que se quedaron sin sitio

Y así es como comienza ese antiguo ritual que ya todos conocemos y que por lo tanto no voy a molestarme en detallar, pero que de pronto es interrumpido cuando de los matorrales empiezan a aparecer chicas de todas las edades y formas (justo como me gustan a mi) que reclaman a su vez sus autógrafos y me abordan, me aplastan, me despedazan, me devoran… Y yo pienso que mi paso por este mundo no ha estado tan mal, que para terminar de otro modo mejor así, bajo una avalancha interminable de carne femenina, como Junstin Biver, como Jimi Jendrix… Hasta que una voz familiar resuena en lo más profundo de mi cabeza con un “Capdemut, Capdemut, despierta. Estás teniendo una pesadilla”. Y cuando abro los ojos descubro que nada ha pasado, que sigo tristemente vivo en un mundo en el que ninguna horda de hembras estaría dispuesta a arrancarme la piel a tiras para colgársela en su habitación y en el que cuando salgo a dar una vuelta con la bici, solo me como simúlidos*.

*Los simúlidos son esas moscas diminutas que flotan agrupadas en grandes bolas y que se convierten en plato principal de moteros y bicicleteros. Ya lo sabéis. 

Este tema lo dejo para una entrada futura.