Muerte en el agua

Recuerdo una vez que paseaba con mi padre por la orilla del río (el río Ebro para mas señas), hablando sobre cosas de esas de padres e hijos. Yo tendría 9 o 10 años y de pronto mi padre me invitó a asomarme al agua para que viera un “bussó” (no se si lo escribo bien, pero se trata de un aparejo para pescar angula). Pero yo, no sé por qué motivo, pensé que lo del “bussó” era una treta de mi padre que, lo que pretendía en realidad era arrojarme a las profundas aguas, consciente de mi incapacidad natatoria, para observar como me ahogaba mientras lanzaba malévolas risotadas. No sé porqué pensé eso, pero por supuesto me negué a acercarme al agua, cosa que no le gustó demasiado a mi progenitor; Por más que mi padre trataba de explicarme él jamás me haría daño, que sería incapaz de gastarme ninguna broma pesada y que mi vida era más importante que la suya propia, yo no atendía a razones, pataleando y luchando por que no me tocara. Finalmente, viendo mi desesperada e irracional actuación, cesó en su empeño y nos alejamos del lugar, caminando en medio de un incómodo silencio. Han pasado muchos años ya y el suceso se ha convertido en una anécdota tonta; Pero ahora que he procreado comprendo lo desconcertado, decepcionado y dolido que mi padre se sintió el día que pensé que quería asesinarme.